|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
25 стихотворений
* * *
Да разве можно мыслить плоско,
Когда небесная полоска
Маячит вечно впереди,
Маня: "Иди сюда, иди".
Маячит, голову мороча,
Неизреченное пророча,
Даруя воздух и объем,
Которые по капле пьем
Из голубой бездонной чаши.
Отсюда всё томленье наше,
Неутолённость и печаль.
Попробуй к берегу причаль,
Когда таинственные дали
Постичь идущему не дали
Ни первым чувством, ни шестым,
Что там, за облаком густым.
* * *
Нельзя так серьезно к себе относиться.
Себя изводить и с собою носиться,
С собою вести нескончаемый бой,
И в оба глядеть за постылым собой,
Почти задохнувшись, как Рим при Нероне.
Забыть бы себя, как багаж на перроне.
Забыть, потерять на огромной земле
В сплошном многолюдье, в тумане, во мгле.
Легко, невзначай обронить, как монету:
Вот был и не стало. Маячил и нету.
* * *
Спасибо тебе, государство.
Спасибо тебе, благодарствуй
За то, что не всех погубило,
Не всякую плоть изрубило,
Растлило не каждую душу,
Не всю испоганило сушу,
Не все взбаламутило воды,
Не все твои дети - уроды.
* * *
И в черные годы блестели снега,
И в чёрные годы пестрели луга,
И птицы весенние пели,
И вешние страсти кипели.
Когда под конвоем невинных вели,
Деревья вишнёвые нежно цвели,
Качались озёрные воды
В те чёрные, чёрные годы.
* * *
Так пахнет лесом и травой,
Травой и лесом...
Что делать с пеплом и золой,
С их лёгким весом?
Что делать с памятью живой
О тех, кто в нетях?
Так пахнет скошенной травой
Июньский ветер...
Так много неба и земли,
Земли и неба...
За белой церковью вдали
Бориса - Глеба...
Дни догорают не спеша,
Как выйдут сроки...
Твердит по памяти душа
Все эти строки.
* * *
Мемуары, флер и дымка.
Тайна выцветшего снимка.
Дни текли, года летели,
Было все на самом деле
Прозаичнее и жестче,
И циничнее, и проще,
И сложней, и несуразней,
В сотни раз многообразней.
Ну а память любит дымку,
Снимок тот, где все в обнимку.
Там скруглила, там смягчила,
Кое-где слезой смочила,
Кое-где ошиблась в дате,
А в итоге, в результате
Обработки столь коварной
У былого - вид товарный.
* * *
А ты в пути, а ты в бегах,
Ты переносишь на ногах
Любую боль и лихорадку,
И даже бездна в двух шагах
Есть повод вновь открыть тетрадку.
И близкой бездны чернота,
И неподъемные лета
Вдруг обнаруживают краски,
Оттенки, краски и цвета
И срочной требуют огласки.
И, Боже правый, тишь да гладь
Способны малого не дать
Душе гроша на пропитанье,
И дивной пищей может стать
В потемках нищее скитанье.
* * *
Утоли моя печали.
На закате ль, на заре
Ветры сосны раскачали
На Николиной горе.
И поскрипывают сосны,
И качаются стволы...
Времена, что светоносны,
Станут горсткою золы.
Говорю и тихо плачу:
Что не вымолвят уста -
Всё сплошная неудача,
Только общие места.
Слово было лишь в начале,
А потом слова одни...
Утоли моя печали
И со Словом породни.
* * *
На крыше - мох и шишки,
Под ней - кусок коврижки
И чайник на плите...
Предпочитаю книжки
Извечной суете.
Продавленный диванчик,
Да в поле одуванчик,
Который поседел.
Набрасываю планчик
Своих насущных дел:
Полить из лейки грядку,
И написать в тетрадку
Слова, строку вия,
И разгадать загадку
Земного бытия.
* * *
Памяти Юрия Карабчиевского
Опять утрата и урон,
Опять прощанье,
И снова время похорон
И обнищанья.
От боли острой и тупой
Беззвучно вою,
И говорю не то с собой,
Не то с тобою.
Я говорю тебе: "Постой.
Постой, не надо.
Быть может, выход есть простой,
Без дозы яда."
Ты мертвый узел разрубил
Единым махом,
В земле, которую любил,
Оставшись прахом.
1992
* * *
Дней ослепительные вспышки
И красок огненных излишки...
Сегодня каждый озарен
И каждый смертен, так как к вышке
С рождения приговорен.
А лето льет такие пули.
И жалко умирать в июле,
Вернее, жарко умирать.
Куда приятней жить в загуле
И плод сладчайший выбирать.
А плод земной и правда сладок.
Какой убийственный порядок
Без сострадания казнить
Любого, кто до жизни падок.
Пора порядок упразднить
И завести совсем иное
Существование земное,
Живя без точки и конца,
Как луч, что гаснет за стеною,
Чтоб загореться у крыльца.
* * *
Опять минуты роковые.
Опять всей тяжестью на вые
Стоит История сама
И сводит смертного с ума,
И гнет деревья вековые.
И снова некогда дышать
И надо срочно поспешать
В необходимом направленье,
Осуществляя становленье
И помогая разрушать.
А что до жизни до самой -
То до нее ли, милый мой?
И думать не моги об этом:
Мятеж весной, реформы - летом,
И перевыборы зимой.
* * *
В этой области скорби и плача,
Где эмблемою ≈ череп и кол,
Мы привыкли, что наша задача
Наименьшее выбрать из зол.
Мы усвоили: только лишь крестный,
Крестный путь и достоин и свят,
В канцелярии нашей небесной
Канцелярские крысы сидят.
Ты спроси их: "Нельзя ли без муки?
Надоело, что вечно тоска".
Отмахнутся они от докуки,
Станут пальцем крутить у виска.
* * *
Надоели хмарь и хаос,
Бред, творящийся без пауз,
Оказаться бы на стрит,
Что витринами пестрит,
Где ни путчей и ни драки,
Ни блуждания во мраке,
Где лужайка и газон
И в поступках есть резон.
Матерясь, ломая ноги,
По нечищенной дороге,
По заснеженным путям
Все идем ко всем чертям.
* * *
А между тем, а между тем,
А между воспаленных тем
И жарких слов о том, об этом
Струится свет. И вечным светом
Озарены и ты и я,
Пропитанные злобой дня.
* * *
Так и маемся на воле,
Как бездомные
,То простые мучат боли,
То фантомные.
Ломит голову к ненастью,
В сердце колики...
Сядем, братья по несчастью,
Сдвинув столики.
Сдвинем столики и будем
Петь застольную,
Подарив себе и людям
Песню вольную,
Все болезненное, злое
И дремучее,
Переплавив в неземное
И певучее.
* * *
И я сгораю в том огне,
Что отражен в моем окне
В час заревой и час закатный,
И жизнь, дарованная мне,
Не мнится больше необъятной.
Горят, охвачены огнем
Непобедимым, день за днем,
Горят и гаснут дни и годы.
Сей мир √ души не чаю в нем,
Хоть он лишил меня свободы,
Не дав спокойствия взамен.
Какой чудесный феномен √
Любить лишь то, что душу ранит:
Над пропастью опасный крен,
Существование на грани
Невесть чего. Исхода нет.
Любовь? Она лишь стылый след
.Покой? Но он нам только снится.
Так что же есть? Небесный свет,
В котором облако и птица.
* * *
В машинном реве тонет зов,
И вместо дивной кантилены
Звучит надсадный вой сирены
И визг безумных тормозов.
И все же надо жить и петь,
Коль петь однажды подрядился,
И надо верить, что родился,
Чтобы от счастья умереть.
* * *
Получен счет за телефон ≈
За звуковой привычный фон,
За постоянные помехи,
За то, что тонут в чьем-то смехе
Мои горчайшие слова,
За то, что кругом голова
От бесконечных разговоров,
За то, что вздохи вместо взоров,
За то, что краткое "пока"
Сказать не в силах, хоть рука
И затекла и занемела,
За то, что снова не сумела
Прервать пустую болтовню,
За то, что сорок раз на дню
Рождаются и гаснут в трубке
Слушок, смешок и голос хрупкий.
* * *
А пока из этой жизни нас не выбили
Вижу иву, что согнулась в три погибели,
Вижу иву серебристую, плакучую,
Примоститься рядом с нею рада случаю,
Примоститься рядом с ивою над речкою,
Где плывут овечка следом за овечкою,
То есть облако пушистое за облаком -
Жизнь морочит нас своим смиренным обликом.
И гляжу я на нее глазами кроткими...
Что-то дни опять становятся короткими,
Но куда ни гляну - всюду злато чистое,
Исключение лишь ива серебристая.
* * *
И золотым дождем прольется
Листва, падет сплошной стеной,
Земля бесшумно повернется
Своею лучшей стороной,
И время бег свой напряженный
Прервет на самый краткий миг,
Чтоб разглядеть завороженно
Земли преображенный лик.
* * *
Эпитафия на смерть минуты.
22 июня.
"Пространство певучее светлое,
Останься певучим и светлым", -
Твержу, хоть и знаю - заветное
Желанье является тщетным.
И стрелка, всегда неуёмная,
Всё движется всё поспешает
И нас обрекает на тёмное,
И светлой минуты лишает.
О вечное усекновение
Июньского дня светового!
День кратче уже на мгновение.
Простимся же двадцать второго
С надеждой на свет нескончаемый -
Потеря не может не ранить -
Прощай, осиянный и чаямый
Миг радости. Светлая память.
* * *
"Вот и лето прошло..."
Арс. Тарковский.
Возникли трудности в связи
С концом эпохи.
Давай, поэт, изобрази
Все ахи, охи
Конца эпохи, но,
alas,Конец, начало -
Всё это было столько раз,
Что укачало
тебя, меня. И нет огня
В душе поэта,
И вспомнил он к исходу дня,
Что "вот и лето
Прошло", и что об этом стих
Написан дивный.
Не им, другим. И он затих
В непродуктивной,
В несозидательной тиши
Затих до срока...
Ты пел, поэт? Так попляши
Нам
con fuoco.
________
alas - увы ( англ.)
con fuoco - с огнём (итал.)
* * *
Не вмещаю, Господи, не вмещаю.
Ты мне столько даришь. А я нищаю:
Не имею ёмкостей, нужной тары
Для даров твоих. Ожидаю кары
От тебя за то, что не стало мочи
Всё вместить. А дни мои всё короче
И летят стремительно, не давая
Разглядеть пленительный отблеск края
Небосвода дивного в час заката...
Виновата. Господи, виновата.
* * *
╚Oh, I believe in yesterday╩
Beatles
Пели
╚Yesterday╩, пели на длинных волнах,Пели ╚
Yesterday╩, так упоительно пелиИ пылали лучи, что давно догорели,
Пели дивную песню о тех временах,
Полупризрачных тех, где всегда благодать,
Где пылают лучи, никогда не сгорая...
Да хранит наша память подобие рая,
Из которого нас невозможно изгнать.
|
Проголосуйте за это произведение |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^ Из всего цикла аж две строчки. Не так уж мало. если разобраться.
|
|
|
* * * Спасибо тебе, государство. Спасибо тебе, благодарствуй За то, что не всех погубило, Не всякую плоть изрубило, Растлило не каждую душу, Не всю испоганило сушу, Не все взбаламутило воды, Не все твои дети - уроды. Что это за бред. И это - поэзия? Я думаю что это кричалка из арсенала несогласных. Но может быть это случайность, риторика эта? Идем дальше. И в черные годы блестели снега, И в чёрные годы пестрели луга, И птицы весенние пели, И вешние страсти кипели. Когда под конвоем невинных вели, Деревья вишнёвые нежно цвели, Качались озёрные воды В те чёрные, чёрные годы. Опять риторика, рациональные выкладки о том, что вот есть де контраст между природой и жизнью людей. Все как обычно, а людей убивают. Где поэзия? идем далее В этой области скорби и плача, Где эмблемою череп и кол, Мы привыкли, что наша задача Наименьшее выбрать из зол. Мы усвоили: только лишь крестный, Крестный путь и достоин и свят, В канцелярии нашей небесной Канцелярские крысы сидят. Ты спроси их: "Нельзя ли без муки? Надоело, что вечно тоска". Отмахнутся они от докуки, Станут пальцем крутить у виска. опять одни блабла в рифму, где эмоции, где ответная реакция. Да узнаваемо, но умом, не сердцем. Где оно родимое? Где она поэзия на кончиках пальцев? Не нахожу. * * * И золотым дождем прольется Листва, падет сплошной стеной, Земля бесшумно повернется Своею лучшей стороной, И время бег свой напряженный Прервет на самый краткий миг, Чтоб разглядеть завороженно Земли преображенный лик. Боже ж мой. "Лакеи так в таких словах пусть объясняются друг другу" Все. финишь.
|
Скажем, строчка окончилась словом "отца", И тогда через строчку, слога повторив, Мы ставим какое-нибудь: ламцадрица-ца. Но речь-то не о "ламцадрица-ца", а о поэзии! Так и у Л. Миллер. Человек лойяльный и неагрессивный, она нашла способ сказать о том, о чём прямо сказать не может.
|
|
А вы слыхали как Набоков поёт? Если нет, можете послушать: http://www.youtube.com/user/Vlaqq#p/u/8/mBdfGnglEjI
|
|
И благодарю Вас за Ваши стихи. Мы слушали с большим волнением. Вот и прислали бы что-нибудь в РП. Кстати, по поводу недоразумения, вызванного тут некоторым олухом царя небесного.) Здесь никто не подвергал сомнению одарённость и чистоту слога Ларисы Емельяновны. Она стихотворец безупречный и человек большой и щедрой души. Я очень люблю её слушать. Читает она тихо и с волнением в голосе, выдающим поэтическую душу, устремлённую к божественному при всей простоте её речи. Но у неё велика склонность к рациональному. Может быть, поэтому более всего хороши именно те её стихи, которые положены на музыку. Такая особенность её дара видимо и повергла в смятение Игоря Крылова. И он прав, в нынешнем глубоко рационалистичном литературном потоке трудно сориентироваться и найти то, что нужно душе.
|
Заинтересовалась и прочла отзывы. В стихах ╚Спасибо тебе, государство╩ поэзию нашли немногие пример тому, что мы слышим, видим, ощущаем по-разному. А я, читая эти строки, слышу голос плачей, - отчаянных, вопрошающих, скорбных, - какие слышала в детстве. Они до сих пор вгоняют в мурашки при одном воспоминании. Миллер сумела соотнести с ними своё состояние, приблизиться к этим плачам. И так естественно!.. И многое не договорив!.. Это ли не поэзия?!.. Рационального я ничего не вижу уж извините за отсутствие эстетического, возможно, вкуса, ибо, по мне, это поэзия высшей пробы. Если под словом ╚поэзия╩ видеть лишь изящество и красоту, то приведённые мною строки - тоже не поэзия. Увы! Куда ни брошу взор Везде бичи, везде железы, Законов гибельный позор, Неволи немощные слезы; Везде неправедная Власть В сгущенной мгле предрассуждений Воссела Рабства грозный Гений И Славы роковая страсть. Сила поэзии, как рода искусства, на мой взгляд,не только в красоте, но и в её лаконичной ёмкости. Ну, а категоричность нашего князя можно понять - он в юношеском возрасте. Слава Богу, он искажённый перевод Гёте перестал цитировать...
|
|
Не то у Пушкина. Он создает обобщенный образ конкретного объекта. Достоверный не смотря на вроде бы бесхитростные слова и образы. Но за этой бесхитростностью стоит вИдение того, о чем он говорит. То есть он описывает или считывает с другого, чем Л.М. С другого носителя, черпает из другого источника. Он только находит узнаваемые слова, а риторикой они становятся после, когда уже превращаются в Истину, запечатленную в образе, в поэтической речи. Должны мурашки пробежать по спине от достоверности. А фантазия... Фантазия есть у каждого. Понапридумать можно что угодно. Это не показатель. Я графоман, я это прекрасно знаю.
|
|
|
|
|
"Ах, обмануть меня не трудно..." Простите. А я всё равно буду думать, что это ... он. :)
|
Не знаю, есть ли резон в поступках англичан, но в стихах Ларисы Миллер он есть точно. Люблю ее стихи, и в лаконичности их - вся их сила.
|
Эй, чавалэ! (раздавался голос яровских цыган...) Нарушает мой покой Бред, навязчивый такой: Оказалась я бирхов, И проехалась верхом... Галстук бабочка и фрак - С виду, вроде не дурак, Стриг лужайку и газон Бывший зёма, фармазон. Матерюсь, ломаю ногти, Грязные, наверно в дёгте, От российских, от берёз... Осторожней с миром грёз! (пародия от Ляпсуса)
|
Нельзя же серьёзно к сему относиться, Сегодня решила я вдребезг напиться, С собою носиться, как дурень со ступой, И в оба глядеть опостылело с лупой... Забыть бы себя, как багаж на перроне. Забыть на вокзале, иль прямо в вагоне... Почти задохнувшись в дыму, как в тумане, В сплошном многолюдье сижу в ресторане... Легко и свободно расстанусь с монетой, Я пью, всё мне мало, за мир на планете! (пародия от Ляпсуса)
|
